Georges Braque, que era un pintor francés, decía que “el jarrón da forma al vació y la música al silencio”. Desde este punto de vista se podría decir que para los que hacemos y grabamos música el silencio es una materia prima más. Aun más; sabemos que el silencio es un bien escaso y que el silencio cuesta caro, tanto que se diría que es un bien prohibitivo.
La mayoría de la gente no parece echarlo de menos y rara vez se deleita con él. Por contra, los hay que lo consideran ofensivo, que no permiten un (leer más)

Selección de poemas de Winétt de Rokha (1894-1951) poetisa chilena.
Amarilla y flor de agosto
¿Sientes cómo la araña hila su encaje
de sombra enmohecida?…
Ven, la flacura del Invierno
ha extendido su manta de cañamo maldito.
Como en aquellos días de oro,
tu conciencia y mi espanto,
acarician la línea fugitiva
de mi corazón inocente.
Cabeza de macho
La mancha trágica de tus cabellos,
encarna un mar fascinante y entenebrecido.
Albea tu frente magnífica, escrita de surcos,
y tus sienes como dos azucenas puras.
Tus cejas y tus pestañas interrogadoras
recogen la esmeralda enferma de tus ojos.
Se destaca en la oscuridad del fondo
tu nariz de águila meditativa.
Tus labios destilan dolor y pasión
y están maduros para (leer más)

Las 8 de la mañana. Los gritos venían desde otro despacho. El jefe se estaba desahogando con un hombre de 66 años que seguía trabajando porque la pensión que le quedaba a los 65 era una miseria. Su pelo ahora blanco y sus ojos no despedían más que bondad. Sin embargo ya no estaba para muchos trotes, los tiempos cambian y las cosas ya no se hacen como antes. El motivo de la bronca; cualquiera, nada justifica la violencia, aunque el hombre se aferraba a su puesto de trabajo aguantando un poco más para intentar subir su pensión lo (leer más)

A veces miro una foto antigua en la que aparece algún ser anónimo que ya no está y me viene a la cabeza que el mundo nos divide en dos categorías; bien nacidos y pobres diablos. La expresión de algunos es de resignación. La de otros, de certeza largamente presentida pero todos decían con su mirada lo mismo; que eran conscientes de la que se les venia encima, que de alguna forma estaba escrito. En esta vida les había tocado ser unos pobres diablos condenados a pasar por ella apartados, en el olvido de la nada y (leer más)

Leía durante horas y apuntaba las frases que me atravesaban. Las arrancaba como si fueran puñales clavados en mi espalda y las anotaba en un libro de color negro para cerrar las heridas. Quería hacerlas mías, que formasen parte de mí, robar un trozo de su alma para construir la mía extrayendo sus esencias más profundas.
Leía el libro de anotaciones y lo re-leía. Lo cerraba. Lo arrojaba contra la pared. Lo recogía y lo volvía a abrir. Arrancaba hojas para quemarlas. Para romper sus maleficios. Las miraba con vehemencia y con miedo. Me atormentaban y me reconfortaban. A (leer más)